Праздник Преображения Господня. Золотое и голубое утро, в холодочке. В
церкви — не протолкаться. Я стою в загородке свечного ящика. Отец
позвякивает серебрецом и медью, дает и дает свечки. Они текут и текут из
ящиков изломившейся белой лентой, постукивают тонко-сухо, прыгают по
плечам, над головами, идут к иконам — передаются — к «Празднику!»
Проплывают над головами узелочки — все яблоки, просвирки, яблоки. Наши
корзины на амвоне, «обкадятся», — сказал мне Горкин. Он суетится в
церкви, мелькает его бородка. В спертом горячем воздухе пахнет нынче
особенным — свежими яблоками. Они везде, даже на клиросе, присунуты даже
на хоругвях. Необыкновенно, весело — будто гости, и церковь — совсем не
церковь.
И все, кажется мне, только и думают об яблоках. И Господь здесь со
всеми, и Он тоже думает об яблоках: Ему-то и принесли их — посмотри,
Господи, какие! А Он посмотрит и скажет всем: «Ну и хорошо, и ешьте на
здоровье, детки!» И будут есть уже совсем другие, не покупные, а
церковные яблоки, святые. Это и есть Преображение.
Немає коментарів:
Дописати коментар